Como en viejos tiempos

Hohy ha pasado un señor
voceando por las calles de mi pueblo.
¡Vendo queso de cabraaaaaaa y miel de romero,
de tomillo de Chinchón....
Traía también siglos de historia
con su corneta de cuerno.
Se fue yendo con el viento.

Un salto, tres pasos, mi guitarra.
¿Joan Sebastian, Domenico Scarlatti,
no mucho antes
¿las primeras zanfonas de pastores?
no, antes.
¿A dónde coño retrocedo?...
Rebusqué en los viejos testamentos.
¿David el pastor con su flauta?
No, antes, antes.
En fin, imposible con mi guitarra imitar a un paisano
que voceaba y vendía quesos y miel de tomillo, de romero,
con una corneta de cuerno.

Sitios

En la montaña un cuchillo
de monte y un rifle bueno.
Aquí en el valle una hoz
también es buena herramienta
el filo del azadón.

En la ciudad una daga;
en mis palabras, amor.
Y en mi casa, en mi castillo
desnudo mi corazón

Para Miguel

He escrito y penado en la prisión
que pisó Miguel Hernández.
Hoy ya sé que en su celda,
como en sesaciones raras,
ví como caracoleaban sus musas
en los barrotes de mi ventana.
Trozos de piedra.
Él tan profundo.
Yo tan nada.

Un ácido

De pronto casi me quema los ojos el jodío cometa éste.
No veas si pasa rápido.
Cierro los ojos; los abro.
Un montón de flores sobre terciopelo negro.
Una belleza de estela.

Y se rompen y se hacen música.
Mil millones de momentos.
Trozos amables de colores que te miman.
En el suelo también hay trébol.

Al niño

-Te vas a caer.
El crío va y no se cae.
-Te vas a caer.
No se cae.

El crío busca su libertad
fuera de tanta parafernalia añeja.

Y se cae.
Y encuentra.

No sé

A veces un desastre
un cajón de sastre.
Músico perdido
poeta de las musas olvidado
casi siempre.

Casi siempre amante eterno,
amante dulce siempre.
Guerrero a veces, pensativo,
violento con mis propios pensamientos,
sanguinario a veces con ellos.

Y no es sangre,
es corazón vacío,
otras veces lleno.
No sé. Un cajón de sastre.
Siempre amante eterno.

Pisando hojas

Llorar es un arte
que hay que saber cultivar.

Es que los corazones duros
y lágrimas acumuladas
no pueden saber amar.

Adéntrate en el bosque
donde nadie te vea,
abrázate a un árbol un rato; bésalo.

Túmbate sobre la hierba.
Bésala.
Verás.

Marraquech sur

Alma del desierto
dime un punto de agua,
lo demás vendrá dado.

El viento,casi siempre amigo,
invisible,aliado.

Viento, arena mi corazón,
pero arena de un oasis rebosando.

Trozos de luna
Agua,arena,sol.
Viento dorado.

Vienen

Vienen las musas,
ni vuelan ni andan.
Bueno, sencillamente vienen.
Se quedan un poco;
luego se van.

Después queda un petit trozo
lleno de trozos
de los que cojo retazos
y escribo algo

¿Tiempo tres?

Tiempo tres.
¿cuáles eran?
Tiempo tres.

Me tengo que conservar como soy.
Sea mal o bien.
Sin variar,
como soy.
Renovándome,sí.

Tiempo tres.
¿cuáles eran?