A "poculo" el divorcio

-Hola chica. Viajo rápido. Sólo quería verte.
Llevo nuestro saco de dormir; como es doble...
bueno, solo quería verte.
Es que me pillas de paso
y me piro para el este.
-Para las fallas, seguro.
-Sí, para ver unos cohetes,
Llevo en el buga a Eric Clapton
y a tus Doors y unos porretes.
-Y viajas,dices,deprisa?
-Bueno,estoooooooo,según mi suerte.
Llevo sandwichs de Rodilla
medio queso,birra y pan.
Necesito ver el mar
y fundirme con la gente.
-¿Muy deprisa,muy deprisa?
-Buenoooooo,¿te vienes?
-¿Dormir en la playa El Saler
y fundirnos con la gente?
-Sí
-¿Dices que tenemos prisa?
-Tonta,me es indiferente.

Otoño en Madrid

Distorsiona el tiempo,
no sé si me gusta del todo.
A veces me mosquea.
A veces es dulce.
Otras, aterra.

Distorsiona y es otoño,
y los ojos de las nenas cambian de color.
Amarillas y pardas hojas
caen suaves sobre los coches.

En Madrid el otoño es lindo,
mas hoy yo también muero despacio,
de morriña por mis campos
y la amplitud de mis sierras

El volante es alucinógeno

En carretera y cuando viajo solo,
se me ocurren cosas.
Cosas como...como de qué manera
os puedo arrancar una sonrisa limpia.

Ya en mi destino
y con el aire jugando a través de todas las ventanas de la casa,
avanza la noche y, sin interferencia en el éter,
el mundo duerme.

Y soñamos.
Soñamos...
Se puede estar en el planeta del principito,
regar su flor y deshollinar sus pequeños volcanes,
mientras el pequeñajo
visita planetas y asteroides
con su bandada de pájaros.

Ahora estoy sentado en su silla
viendo un montón de atardeceres.
¡Jo que si estoy soñando!.
Soñando...
   Soñando...
      Soñando...

Un castillo en otoño

Jardín antiguo, escaleras de piedra;
enredaderas trepando las paredes.
Sin brisa apenas,
lloran los sauces sus hojas
sobre el trébol en otoño;
llueven.

Quizá aquél niño perdido en su rincón,
con su libreta y su lápiz desgastado
supo escribir su vida en un momento.
Y hoy en su otoño llueve enamorado.

Zahorí

Me fabriqué un péndulo
en un momento de magia;
sé que tengo algo de zahorí
en un resquicio de mi alma.

Pero es que no estoy preparado para buscar agua,
tesoros, ni piedras viejas;
ni nada.

Se de fijo que me dieron
una luz llena de magia,
¿pero para buscar qué?.
Que no quiero buscar nada.
Que todo viene rodado.
Y todo tiene su gracia.
Yo no quería buscar nada.

En el bareto de Pinocho

Bebiendo cerveza
en un viejo bar del barrio;
contando los tragos,
contando mis pasos.
La gente todita hablando muy alto,
la birra volando.
Vuelan las sonrisas,
la gente se mira.
Unos ojos negros salen de una brisa.
Me quedo parado,
quieto como un mueble.
La veo y veo que me observa.
Quieto como un mueble...
¿me quedo parado?
Salto como un galgo.

Mi viejilla

Alegre, fuerte, divertida, trabajadora.
Dulce como un manantial de montaña
cuando llevas dos días sin beber agua.
Como una brisa fresca en campo abierto.
Algo parecido a la luna de Agosto,
a un sol de primavera.
El sol en sus manos regalando paz,
amando la tierra.
Demasiado tierna.
Así es mi madre.
Auténtica...
Ella.

Apagar un fuego

No entiendo por qué me miráis.
¿No habéis visto a vuestros chicos escribir en un parque?
¿Abrazar su guitarra en el calor de tu hogar?
¿No oistéis nunca el lindo sonido de un beso?
¿De mil?
¿Nunca amar muy despacio y amar?
Ya. Creo que entiendo.

Parece fugaz,pasajero,pero es algo eterno.
Una sonrisa, una mirada, un beso,
podría quemar los cuernos del diablo si existiera;
podría apagar el Averno.

Algunos demasiados

Demasiados libros
para un solo marcapáginas.

Demasiados kilómetros
para un solo viaje.

Demasiadas palabras
para quien no dice nada

Demasiada soledad
para un montón de solitarios.

Demasiado Amor
para una sola bala.

Limpiando mi pozo. Cardiel años 70.

El tío Genaro en el brocal del pozo.
Yo, abajo.
¡Eh, Luis!, pero ¿qué coño andas mirando?.
Yo abajo extasiado, fijo en las paredes de arcilla,
cómo brota el agua.
El tío Genaro : "¡este muchacho...!.
Un cubo y cinco metros de cuerda de cáñamo.
¡Mira pelanas que te dejo ahí abajo!.
Arriba, un pequeño redondel azul precioso.
Apoyado en un túnel de oro, brillando.
Y un eclipse añorable...
La cabeza anciana y cana del tío Genaro.

Trozos de invierno

Sopla el viento que da miedo.
Las sombras sobre la pared se mueven según el capricho de mi lumbre,
haciendo cachos de una linda soledad
que sorprende como si fuera cosa nueva.

¡Jo!, con el cañón de la chimenea
disparos de viento de humo de letras,
aires que no avanzan
e ideas en guerra.

Sin contar con Galileo

Desde los espacios en los que está todo.
El universo en cada átomo
formando otro universo,
en cada universo cosas formando soles.
Soles formando...

Me encuentro ínfimo y feliz.
Sólo pasa que soy tan imbécil a veces
que a veces me distraigo
y no lo veo.

Bahía de San Antonio. Ibiza

El mar estaba algo bravo pero dulce.
Dulce por el cantar de sirenas,
lejanas en la bahía.
La luna empezaba a crecer despacio.
Después de abrazar diez mil olas,
tus ojos, tu cuerpo salado
y brujas risas junto a nuestro confidente el Mediterráneo.
Creo que las sirenas seguían cantando.
Una de ellas respiraba desacompasada y libre,
entre mis brazos.
Amanecía, estaba solo.
Solo un perfume de ámbar...
Lo sé. Lo sé de cierto. Juro por...
¡No!. No estuve soñando.

Uno de mis cielos. Peret. France

En mi cielo hay una nube y un sol.
Y, a veces, hay una noche.
A veces lo cruzo en coche,
otras veces en tractor.

En mi cielo, una piedra blanqueda
que es un pedazo de nada
o el fósil de un caracol.

En mi cielo, estrellas quietas
otras veces se pelean
y se cabrea el director
(que en este caso soy yo).

Navamorcuende. Años 80

Veinticuatro días de alegre soledad,
juntando piedras junto al cimiento
que ha de ser nuestra casa en la montaña.
Sin ver a nadie.
Sin hablar.

Bajando al pueblo al fin,
el primer ser humano. Una anciana sobre una burra.
Después, casas de piedra y viejillos en los bares.

Dos cañas de vino con un bocata y un café
han puesto de nuevo en marcha
el olvidado engranaje de mi pluma.
Y también una música antigua
en un antiguo bar casi sin gente.

Bajé de mis montañas volando
hasta las piedras que levantaron los viejos.
En este pueblo de granito,
encontraré más gente.
Y me posaré con mis alas de plomo
entre viejos,jóvenes y medianos
para seguir aprendiendo a volar
de ellos y de mí mismo.

Un cuaderno manchado

Sobre el cuaderno con olor a aceite de oliva,
sobre mi guitarra de soñar, llena de polvo,
escribo algo ahora que todos,
todos mis amigos, se han ido.

Sentado sobre el suelo de piedra de la cabaña,
estoy tomando algo de café;
en la pipa tallada en alabastro
agoniza algo de yerba.

Los perros juegan sobre un saco de yute.
En una esquina, el rifle y el hacha duermen.
La huerta y las gallinas crecen día a día.
Y yo espero tranquilamente al destino,
el cual a veces pica cuando le marco una vía.
el

Algo de paranoia en Peret. France.

Continúo pensando sobre la mesa.
Todo es confuso; no estoy en mi tierra.
Mi tierra es el mundo.¿Por qué estoy confuso,
si donde nací también lo estaba?.

Sobre el tapete una frasca de vino,
una flauta,un cenicero,vasos,tabaco
y una cuchara.

Sobre el tapete mi paranoia.
También sobre el tapete,dos moscas
haciendo el amor sobre un billete de diez francos.
Vuelan los dedos de Pierre
sobre el corazón de una guitarra.
Flota una balada.

Carta para Alicia / Pierdo mucho el tiempo

Me dijiste,mi niña,antes de irte:
"pierdes mucho el tiempo".
Con mi quietud,
en mi pequeña casa de barro,
pierdo mucho el tiempo.

Sin ruido de coches vivo
y me junto con los pájaros
para hacer importantes caminos
a través del limpísimo viento.

El reloj es un payaso
al que hay que tenerle miedo.
Yo escucho el silencio,niña,
aunque esté roncando el perro.
Es que pierdo mucho el tiempo.

Tú,mientras tanto, ¡qué pena!,
no pierdes nunca tu tiempo,
rebuscando plata infame
y respirando humo negro..

Y nos ves el cielo,
ni fortaleces valores nacidos
de ideales fraternales;
Te alivias gastando dinero.

No siembras de flores tu mente,
ahora miras al suelo.
Ya no te alías a estrellas y lunas.
Sí nena, pierdo mucho el tiempo.

Mi perra negra (desvariando)

De mi perra renegrida
yo solo diré una cosa.
Tiene la culpa su agüela,
buscadora de carbón.

Pero no se iba muy lejos,
ni lo pillaba en las minas,
robaba a los reyes magos
y rellenaba sus sacos
con un gran montón de chinas.

De ahí mi generación,
perros negros,niños malos.
Y llegaron las sonrisas
a llenar parques y prados.

Pero vaya¡,
se dio cuenta un día el sistema
del gran negocio que había
y nos llenaron de rayas
y sonrisas de mentira.

Un viaje bien rematado

Venía de un viaje largo,
solitario,cansado.
Pasaba muy despacio con el buga
por las calles de Cardiel.

Cinco chicas paseaban y se separaron.
de acera a acera para hacerme hueco.
Las saludé a todas.

Todas se miraron entre ellas,
ninguna dijo nada.
Solo con una sonrisa la pelirroja. ¡Hola!

Seguí acercándome a mi casa
con la certeza de saber
quién me había elegido.

Currando en Bayuela

Bajo un sol tórrido,
de polvo hasta las orejas,
bajo mi responsabilidad
cruje una hormigonera.

Me han dejado solo
haciendo pasta para cinco.
No soy enemigo del agua,
ni del cemento ni de la arena.

Las manos llenas de grietas,
cortaduras y uñas rotas.
Bajo mi responsabilidad
cruje una hormigonera.

Y oigo hablar y no entiendo,
los compañeros currelan,
sudor y polvo en mi piel,
y como fondo mi sierra.

Pensamientos

Un sendero de soledad y de otoño,
cuajado de historias de otras gentes,de otros tiempos,
en el éter se conservan vibraciones inmortales.

Quedan risas y amores apegados
a los árboles y piedras del camino,
alegrías y tristezas ya pasadas
que se abrazan al paisaje de los siglos.

Breves ecos de la aldea me despiertan
de estos sueños que,rayando la locura,
van limando sin embargo las aristas
de estas rocas rendidas al agua eterna,
éste agua que regenera el universo,
ésta que a Cronos le rompe la cabeza.

Mi reloj

Están quietas las horas
de mi reloj pintado en la pared,
pero mi avance por la espesa jungla
se torna lento.

Mas el viejo sol me dice que no está pintado.
Y me atormenta con su rápido camino.
Mis proyectos e ilusiones flotan en el aire.
Y me siento como un niño perdido

Cableando túneles del Metro. Madrid.

Andén número 6 del metro de Madrid.
Silencio.
Frío.
No se escucha el andar de las ratas.
Los compañeros no hablan.
Los monos azules; negros.
Negras las manos,la cara.
Da asco tocar un cigarro
y e bocata ni te cuento...

Las cuatro de la mañana.
El infierno es silencioso,
y tiene vías llenas de grasa.

Carta para Pilar

¿Cuándo lograré olvidarte,Pilar?
¿Cuándo?
De nada me valió tanto alcohol,
está claro que las penas flotan.
Sólo mi ventana que da a Gredos
me ayuda a vivir,
cuando no me dejan salir
la nieve o los aguaceros.
Cuánto te echo de menos
en estos bosques solitarios,
cuando el fuego habla de amor
en estas noches de invierno.
Mi perro parece darse cuenta,
me mira con compasión.
También te echa de menos.
Sólo él me quiere,
y me abraza cuando lloro el espíritu del viento.

Cuando soy

Soy como el gnomo que,
apoyado en la ventana abierta
en su casa seta,
observa los colores de la gran vidriera
que para él es el mundo.

Soy como el preso inocente
huido del insoportable penal,
escondido tras las rocas llenas de musgo,
oliendo entusiasmado su fragancia...libre.

Soy como el aire en un día de primavera,
el sol me atraviesa,
el agua canta a mi oído en los riachuelos.
Este es mi cielo,pues formo parte del Gran Todo.
También es mi infierno,pues estoy solo.

Postdata: esto es contradictorio.
Cuando te fundes con el universo,
nunca estás solo.

Tiempos Negros

Aún recuerdo aquél día
en que los dioses me obligaron a salir de mi montaña
y me pusieron de patitas
en la gran ciudad.

Mucha coca,mucho alcohol y algo de hachís
me dieron para soportar
aquel infierno en el que al fin
pude vivir tranquilo.

Y nunca olvido a mi madre natura
y a veces lloro por mi diosa luna
me siento como una colilla en la acera de mi calle
pero me da igual.

Un cigarro voy mantando detrás de otro
me río de todo lo que hay a mi alrededor.
Solo mi madre salbe lo que estoy pasando
y llora sola en su rincón.

Sobre el asfalto, descalzo voy caminando.
Los coches pasan rápido junto a mi
y miro a la gente y su ojos
no tienen nada que decir.

Y nunca olvido a mi Pachamama
y a veces lloro por mi diosa luna;
me siento como una colilla en la acera de mi calle.
Ya me da igual.

Paquito (mi perro)

Tate....
Tengo un perro extraterrestre,
morrillo de chocolate.
El rabito que es de goma,
sus ojitos son de miel.
Y para acabar la vaina
sus orejas son de pana.
Y tiene los güevos negros
del humo de cien batallas.

Es un poquito cabrón
cuando se va con la novia
y se vuelve cuando quiere,
andrajoso casi siempre,
come todo lo que puede
y se tumba en su rincón.

Déjale dormir un rato
y si llamas a mi puerta
te ladra como un pirata
cuarenta o cincuenta tacos.

Mi gato

Este gatón,este gatón
es un gato tontorrón.
Este gatón,este gatón,
yo le quiero mogollón.
Es que va "escapao" de Argelia
después de matar dos tigres
y de un mordisco a un león.

Y oteó un barco bueno,
se coló de polizón.
Le dió algo de claustrofobia
pero no se mareó.

Pronto llegaron a España
y el gato este de marras
en Algeciras saltó.

Y pasó Despeñaperros
como un suspiro de Dios
y de este pueblo en que vivo
debió gustarle el sol.

Un gato pardo y bribón
se cuela por la ventana,
va y se me tumba en la cama.
Vaya si me sorprendió.

"Sa" recorrío medio mundo
putogatoestecabrón.
Yo no sé lo que le pasa,
quizá sea algo maricón,
ahora va y se asusta el tío
con el pedo de un ratón.
Este gatón, ¡ay! mi gatón.
Yo le quiero mogollón.

"Pa" los forofos del "jurgo"

Gente sin opinión.
A los que nos gusta el fútbol
no necesitamos gente
que venga y nos enseñe
como se parte el melón.
Que ya lo hemos visto,cafres.
Y entre amigos comentamos
tal penalti o tal cual gol.

Pero no.
Gente sin opinión.
Os coméis politiquillas
de millonarios payasos,
asalariados desde arriba
"pa" que olvidéis los fracasos
que acumuláis cada día.
Y no los rectifiquéis.
No hace falta que penséis.
Gente sin opinión

Noche de San Juan

Ha muerto lánguido el día.
Los perros de la aldea ladran como locos.
Las ranas del arroyo cercano
intuyen la magia.

La Magia me envuelve,
y en toda la calle sembrada de árboles
hay algo que pasa.

Es fresca la noche que ahora comienza.
En mi dulce estancia alumbran dos velas
sobre mi cuaderno y ladran los perros
y locas las ranas.

En el encinar hoy mugen las vacas.
Hay algo que pasa.

Un viaje Astral

Hoy por hoy,
ahora,
ahí abajo hay alguien sentado,
junto a la lumbre.
Está merendando tostadas con margarina
y bebiendo vino de estas tierras.
Está escuchando cómo los Beatles cantan Help¡.
Está pensando en una mujer del pueblo, que le gusta.
¡Coño!, se me ha quemado una tostada
junto a la última leña que me queda.

Labrando artesanía

Se ha colado un día de Otoño en mi casa.
No me interesa seguir trabajando
porque aquí el cielo es de madera
y fuera azul, y la verde hierba retoña,
revienta en los prados.

No me interesa seguir trabajando
porque inundarme de este universo
no me cuesta nada.
Por tanto,
¿qué ambición puedo tener?
¿a qué temer?
No hay recaudadores de impuestos oliendo
pues no hay necesidades creadas.
Cuatro lechugas de banco
hay escondidas bajo una viga.
Por todo esto
y más cosas que no sabría explicar,
hoy no me interesa seguir trabajando
¡coño!.

Cosas de la derecha y sus ultras

-Vete a cagar a tu tierra tío cabrón.
- Es que en mi tierra no se puede cagar.
- ¿Por qué inmigrante de mierda'
- Porque no comemos.
- ¿Pasáis hambre?
- No se. Nos morimos. No me acuerdo.
- ¿Y para trigo y comida?. ¿Tierra?...
- Sí, pero la siembran de coca los yanquis y Europa.
- Vete a cagar a tu tierra, cerdo.
- Es que no me acuerdo.

En metáfora

Ayer de un cuchillo viejo
de buen acero,
hice en mi fragua un cuchillo nuevo
para plasmar en madera
mis sueños.

Hoy, ya con la influencia del humilde inca,
de la orgullosa filigrana del árabe,
de la veta de los pastores artesanos
extinguidos de Castilla,
aspiro de nuevo a tallar hueso.
A trabajar el cuero de los gauchos argentinos
y volver a hacer pan auténtico,
como me enseñaron en tiempos.
De un buen acero oxidado, antiguo,
un cuchillo nuevo.

El maquis. Casavieja.

Recostados en un montón de tierra al sol,
a lo lejos un pueblo perdido.
El sol se escapa dulce tras los olivos
y una sombre cubre los surcos en el campo.
Casi escondidos en un montón de tierra;
Chao sol.

Los fusiles duermen olvidados sobre un tronco;
paz,miradas, silencio, como niños,
cuatro chicos bajaron a por queso, pan y vino.
Si suben habrá pedos y estrellas,
no faltarán las bromas del Gabino.

Una lumbre escondida es nuestro sol.

Si no suben algún tricornio volaremos.
Llorarán las madres.
La libertad es nuestra meta,
¡Vive Dios!

Llorando en Levante

Miro para arriba,
te veo mi Dios.
Miro para abajo.
Te veo.
Y si miro para mi ego,
te veo.

Y te ve un niño mimado
y quemado por cien fuegos
de viajes y de mil gentes,
de policías y rateros.
Y de sueños en las playas
y de trabajos inciertos.

"Pa" la tele

No soy una caja vacía.
No necesito una caja
que me cuente tonterías.

Yo elijo.
Es que no quiero una caja
siempre llena de mentiras
que difuminan verdades
que distorsionan la vida.

Un mochilero en Brasil

Muy despacio llueve
en una tarde gris
de primavera
en Porto Alegre.
Brasil.

Los pájaros se quedan quietos
en los aleros de sus tejados.
Y un perro medita
abrigado en su caseta del patio.
Sus ojos de ámbar dulces
observan el agua de siempre.
En el patio
su naranjo florido, oloroso,
joven,fuerte.

La despedida de Brasil
se acerca.

Llevo un corazón limpio
tengo que cruzar la selva.
Espero que me reciba Perú
con su corazón limpio.
Y espero llevarlo yo.
Estaré alerta.

Cardiel. Rompiendo depre

Tiempo que no enciendo fuego.
El candil lleno de rancio,
reseco.

Estoy poniendo todo mi ser
en un sitio casi muerto.

Busco vibración linda
el candil va a lucir lleno.
Y la lumbre.
Suena en el aire Enya.

Bandoleros

Me quitó mi morena
porque era malo
el trabuco de mi alma
¡ay! de mis manos.

Y se fue dando cuenta
de lo que había.
Y me compré otro yerro
y recorté sus caños...
se está oxidando.

Y su boquita de miel
me está matando,
no importa nada el tiempo
vamos viajando.

Y leña en el fuego
dulces los campos.

Recordando a mi viejita

Derrama melancolía
el frutal de la puerta de mi casa.
El cielo está gris;
el frutal y el cielo gris
funden lágrimas de plata.

Y no hay viento
y esos pájaros tan dulces
cantan lejos de las tejas.

Y en la casa cualquier ruido forma ecos
como si no hubiera nadie,
como estancia abandonada.
Ya nada tiene sentido,
la ilusión se torna parda.

Falta la voz cantarina
de mi madre allí sentada
bajo el frutal de la puerta,
de la cocina,en la casa

El frutal y el cielo gris
funden lágrimas de plata.

Buss (aquel joputa)

Ha logrado el terrorista
engañar al personal
mostrando que "pa meal"
tiene que pedir permiso
a una fulana de tal

Y detrás los periodistas
dándole bombo y platillo
disimulando al caudillo
que es al final el que paga
otra matanza de niños

Y el pueblo bien engañado
de su rey hace bufón
y politiqueo y futbol es libertad, ¡vive dios!

Mañana "tos" a currar
y a ponerse boca abajo
que todo importa un carajo.
Que no falte vaselina
porque es bien gordo el badajo.

"Paqué" hablar

Los psiconautas luchamos
por romper fronteras en la mente.
Los anarquistas luchamos
por quitar barreras en los frentes.

Mientras tanto
el mundo se cuece

Llevamos yerba en nuestras bolsas
o no.
Sí cuidamos rosas ya que no trigo.
Y los gobiernos se empeñan
en darnos agujas diferentes