Cosas de la derecha y sus ultras

-Vete a cagar a tu tierra tío cabrón.
- Es que en mi tierra no se puede cagar.
- ¿Por qué inmigrante de mierda'
- Porque no comemos.
- ¿Pasáis hambre?
- No se. Nos morimos. No me acuerdo.
- ¿Y para trigo y comida?. ¿Tierra?...
- Sí, pero la siembran de coca los yanquis y Europa.
- Vete a cagar a tu tierra, cerdo.
- Es que no me acuerdo.

En metáfora

Ayer de un cuchillo viejo
de buen acero,
hice en mi fragua un cuchillo nuevo
para plasmar en madera
mis sueños.

Hoy, ya con la influencia del humilde inca,
de la orgullosa filigrana del árabe,
de la veta de los pastores artesanos
extinguidos de Castilla,
aspiro de nuevo a tallar hueso.
A trabajar el cuero de los gauchos argentinos
y volver a hacer pan auténtico,
como me enseñaron en tiempos.
De un buen acero oxidado, antiguo,
un cuchillo nuevo.

El maquis. Casavieja.

Recostados en un montón de tierra al sol,
a lo lejos un pueblo perdido.
El sol se escapa dulce tras los olivos
y una sombre cubre los surcos en el campo.
Casi escondidos en un montón de tierra;
Chao sol.

Los fusiles duermen olvidados sobre un tronco;
paz,miradas, silencio, como niños,
cuatro chicos bajaron a por queso, pan y vino.
Si suben habrá pedos y estrellas,
no faltarán las bromas del Gabino.

Una lumbre escondida es nuestro sol.

Si no suben algún tricornio volaremos.
Llorarán las madres.
La libertad es nuestra meta,
¡Vive Dios!

Llorando en Levante

Miro para arriba,
te veo mi Dios.
Miro para abajo.
Te veo.
Y si miro para mi ego,
te veo.

Y te ve un niño mimado
y quemado por cien fuegos
de viajes y de mil gentes,
de policías y rateros.
Y de sueños en las playas
y de trabajos inciertos.

"Pa" la tele

No soy una caja vacía.
No necesito una caja
que me cuente tonterías.

Yo elijo.
Es que no quiero una caja
siempre llena de mentiras
que difuminan verdades
que distorsionan la vida.

Un mochilero en Brasil

Muy despacio llueve
en una tarde gris
de primavera
en Porto Alegre.
Brasil.

Los pájaros se quedan quietos
en los aleros de sus tejados.
Y un perro medita
abrigado en su caseta del patio.
Sus ojos de ámbar dulces
observan el agua de siempre.
En el patio
su naranjo florido, oloroso,
joven,fuerte.

La despedida de Brasil
se acerca.

Llevo un corazón limpio
tengo que cruzar la selva.
Espero que me reciba Perú
con su corazón limpio.
Y espero llevarlo yo.
Estaré alerta.

Cardiel. Rompiendo depre

Tiempo que no enciendo fuego.
El candil lleno de rancio,
reseco.

Estoy poniendo todo mi ser
en un sitio casi muerto.

Busco vibración linda
el candil va a lucir lleno.
Y la lumbre.
Suena en el aire Enya.

Bandoleros

Me quitó mi morena
porque era malo
el trabuco de mi alma
¡ay! de mis manos.

Y se fue dando cuenta
de lo que había.
Y me compré otro yerro
y recorté sus caños...
se está oxidando.

Y su boquita de miel
me está matando,
no importa nada el tiempo
vamos viajando.

Y leña en el fuego
dulces los campos.

Recordando a mi viejita

Derrama melancolía
el frutal de la puerta de mi casa.
El cielo está gris;
el frutal y el cielo gris
funden lágrimas de plata.

Y no hay viento
y esos pájaros tan dulces
cantan lejos de las tejas.

Y en la casa cualquier ruido forma ecos
como si no hubiera nadie,
como estancia abandonada.
Ya nada tiene sentido,
la ilusión se torna parda.

Falta la voz cantarina
de mi madre allí sentada
bajo el frutal de la puerta,
de la cocina,en la casa

El frutal y el cielo gris
funden lágrimas de plata.

Buss (aquel joputa)

Ha logrado el terrorista
engañar al personal
mostrando que "pa meal"
tiene que pedir permiso
a una fulana de tal

Y detrás los periodistas
dándole bombo y platillo
disimulando al caudillo
que es al final el que paga
otra matanza de niños

Y el pueblo bien engañado
de su rey hace bufón
y politiqueo y futbol es libertad, ¡vive dios!

Mañana "tos" a currar
y a ponerse boca abajo
que todo importa un carajo.
Que no falte vaselina
porque es bien gordo el badajo.

"Paqué" hablar

Los psiconautas luchamos
por romper fronteras en la mente.
Los anarquistas luchamos
por quitar barreras en los frentes.

Mientras tanto
el mundo se cuece

Llevamos yerba en nuestras bolsas
o no.
Sí cuidamos rosas ya que no trigo.
Y los gobiernos se empeñan
en darnos agujas diferentes